Tentativa frustrada de falar

E então ela já não sentia mais aquele ímpeto irresistível de escrever. E já faziam falta as folhas de papel em branco e canetas destampadas ao lado da cama, durante a noite. E já não lhe incomodava a falta de um bloquinho na bolsa, dentro do ônibus ou de um gravador no banco do passageiro enquanto dirigia.

As palavras continuavam lá, inúmeras, repletas com seus múltiplos significados, povoando sua mente e desestabilizando seus pensamentos. Mas desorganizadas. Nunca estiveram tão fora de pauta, de ordem. Nunca significaram tanto e nada com tamanha intensidade. Elas dançam, fazem evoluções sem cerimônia entre sinapses, mas não querem ser sujeitos, predicados, objetos. Querem ser apenas palavras.

Enquanto isso, ela se esforça para explicar. Escrever? Já não tenta. É difícil e as palavras, divertindo-se como crianças sapecas, correm pelo papel e desviam do juízo, da coordenação, do tino.

Entrega-se ao silêncio, mesmo com tanto a dizer.